Heroínas de la coronilla

Hoy, 27 de mayo, se recuerda a las heroínas de la coronilla, y en su honor, se celebra el día de la madre boliviana. Es un día de gran fiesta para el país. Allí a La Madre no te la toca nadie.  Y las heroínas de la coronilla son un símbolo de la fiereza de la mujer, de su valentía  y fuerza.  

La historia cuenta que su pueblo fue atacado por Goyeneche y sus soldados en nombre de la corona española.  Los hombres prefirieron rendirse ante la ofensiva y esconderse en sus casas.  Así que las mujeres salieron a la calle junto a sus hijos pequeños  y comandadas  por Manuela Rodríguez  se enfrentaron a los soldados con palos, piedras y unas pocas armas al grito de “nuestro hogar es sagrado”.  Perdieron la batalla y fueron asesinadas todas ellas.  Desde entonces son símbol

o de valor y poderío.

En un país de enormes riquezas naturales,  pobreza generalizada y en el que a pesar de ello, el paro prácticamente no existe (culturalmente es inadmisible no trabajar… aunque tengas que poner cuatro patatas en el suelo y venderlas para sobrevivir) la madres bolivianas son conocidas por ser luchadoras  y sacar adelante a sus hijos haciendo lo que tengan que hacer para ello.  Hoy como ayer, están ellas al frente de sus hogares y familias, soportando un entorno machista que las asesina y las minusvalora.

En el día de la madre boliviana yo también quiero ofrecer mis respetos a esas mujeres, con niño a teta, que no se amilanan, que defienden lo suyo. Con la esperanza de que la civilización occidental que devora las culturas las deje en paz . Que no destruya su instinto, tan poderoso e intenso. Que no destruya los círculos de mujeres, vecinas, hermanas  que aquí no tenemos y allí son cotidianos  y esenciales.  Que no se apodere de sus cuerpos y les venda cinturas de avispa y tetas enormes, cuerpos imperfectos para arreglar. Son mujeres “de ñeque” que prefieren morir en sus casas antes que parir como les manden.

Feliz día madres y amigas. Mi corazón boliviano llora de emoción pensando en aquellas heroínas y las de hoy.  ¡Salud y larga vida!

(ÓLEO DEL PINTOR CHUQUISAQUEÑO DAVID MOREIRA VILLA, EN CONMEMORACIÓN A LA BATALLA DEL 27 DE MAYO DE 1812. )

Maravillosa Bolivia

Hoy he visto este vídeo y no puedo dejar de emocionarme.... 

Bolivia es un país rico y hermoso. Veo con inmensa dicha estos paisajes que siento tan míos. Todo tan lleno de color, tan lleno de vida. Recuerdo la luna inmensa y la noche. Si hay algo que echo de menos en Madrid, son las noches estrelladas de mi antiguo cielo... negro y profundo, salpicado de miles, miles de luces. 

Veo estas imágenes y puedo sentir el olor de la guayaba, de la tierra mojada, de los campos verdes, la fruta fresca...  

Bella tierra multicolor; lejana y presente... qué lejos estás. 

y bailo...

Bailé muchos años. Desde pequeña y todo tipo de bailes. 12 años de ballet y otros de baile folclórico, moderno, jazz... 

En los últimos años -y con tanta ocupación- había dejado de bailar a pesar de que es vida para mi cuerpo. Como el agua y como el aire: absolutamente necesario. 

Me reduje a "bailar" en casa, con mis hijas, sola y hasta con mi compañera de tareas, pero nunca más en un escenario; nunca más en un cuerpo de baile. 

Hace casi un año intenté volver al ballet pero, aunque mi mente sabía dónde tenía que estar cada músculo de mi cuerpo, éste no respondía a mis órdenes. 

Mi masa muscular (cada vez más masa y menos muscular), rodaba sin ton ni son, ignorando por completo las instrucciones de mi profesora (una señora de unos 60 años: ligera, ágil, hermosa y delicada) y haciendo de todo, menos ballet. Más bien haciendo el ridículo. 

Pero mis compañeras aplaudían mis esfuerzos... y yo me sentía como un ganso dando saltos, o mejor aún: como las hipopótamas de la película Fantansía. Lo dejé. 

Un día conocí a unas chicas que buscaban información sobre maternidad. Escuché su dulce acento y lo reconocí enseguida. Casualmente, ellas bailaban. 

Bailaban bailes de mi querida Bolivia; jamás había bailado bailes como estos, pero mi ilusión pudo más y no pude resistir la tentación de ofrecerme a bailar. 

Y ahora bailo. He participado en dos entradas y una pequeña muestra en escenario. Bailo otra vez. 

Bailar en la calle tiene además un sentido más profundo. Enseñar parte de mi cultura boliviana en las calles madrileñas que adoro es un regalo. Tengo dos pedazos de alma en un solo momento.

Suena la música. Suenan los pitos. Gritan los guías.... 

Lo que significa para mí, nadie más que yo lo conoce. Mi corazón se acelera y mi sangre vibra. La emoción no me cabe en el cuerpo y apenas comienzo a bailar, siento que no podré con el recorrido ... Los cinco primeros minutos son eternos: Me duele el cuerpo y siento que el aire no me es suficiente, que tendré que dejarlo enseguida. 

Y el sonido de mi tierra me invade. Veo a la gente aplaudir; nos aplauden, nos vitorean, la música sigue y en mi corazón la felicidad no cabe. Y entonces, como por arte de magia, me crecen alas en los pies. Siento la música en el alma, sonrío -no puedo parar de sonreir- y bailo. 

Es un momento en el que siento que no se puede ser más feliz.... 

¡cómo te extraño!

Casi no escucho música boliviana... me entra una nostalgia infinita y se me nubla el corazón.

Y es que tengo dos patrias en el cuerpo, están tatuadas en mi piel. Por eso no puedo evitar pensar de vez en cuando en la tierra que me acogió tantos años, la que vio nacer a mis padres y en la que también fui feliz.

¡Cómo te extraño Bolivia! añoro las cuecas de Matilde, la poesía de Jaime Sanz, las pinturas de Mamani Mamani,  la dulzura de Óscar Alfaro, el sonido indiscutible de Wara... Puedo imaginar las calles de mi Sucre, blanca y llena de escolares. Tierra en la que se ha detenido el tiempo, de noches estrelladas y lluvia olorosa.

“La energía del agua”
Mamani Mamani 2007
Pintor boliviano

Trato de no olvidar nunca mi origen, de recordar las caras, los sitios y los sabores. De soñar de vez en cuando con sus mercados coloridos y sus niños de canela. De no olvidar la pobreza, la sencillez de la vida, el cariño de la gente, las yapas, el apicito caliente, los taxis compartidos, los voceros de los microbuses.

Y sé, sin dudarlo, que mi alma echaría de menos España si tuviera que partir de nuevo y abandonarlo todo otra vez. Me moriría de pena; melancolía de hogar querido, amartelo asegurado. No podría vivir sin Cibeles, sin los paseos por Sol, sin las castañas del invierno, sin las terrazas del calor...

Tengo dos patrias y soy de ninguna parte. Y a veces me siento ajena en ambas tierras. Con mi acento raro y mis costumbres de gringa. Con mi piel morena y el pasaporte europeo. Que levantan sospechas y cejas. Que son siempre anecdóticos.

 

Y me pongo triste cuando siento que aquí no encajo, porque allí tampoco soy ya pieza de aquel puzzle. Que aquí soy una boliviana nacida en los madriles y allá, una española hija de bolitas.

Hace muchos años que no vuelvo y entonces me sentí una extraña en mi propia casa. Todo cambiado, gente distinta. Amigos que no tenían tiempo para verme todo lo que yo hubiera querido. Pensando en Madrid cada día, como si no fuera a volver nunca.

Pero los días pasaron más rápido de lo que esperaba y regresar me produjo también una profunda ansiedad. Regresar, volver... Siempre regreso, siempre vuelvo; no me voy a ninguna parte. Regreso a mi tierra siempre, no importa de que lado del mar esté.

Comparto este vídeo, cuequita chuquisaqueña, para quien quiera comprenderme hoy; que no quiero sentirme extranjera en ninguna parte. Quiero pertenecer y ser. De aquí. De allá.

No recuerdo en este momento....

Yo era muy pequeña cuando este "señor", por decir algo, se adueñó del país y sembró el terror por donde pudo. Entonces todavía no habíamos salido de España -ya democrática- y no había internet ni parecidos, pero las noticias desde Bolivia llegaban de todas formas y en mis recuerdos infantiles su nombre quedó grabado.

Años después, cuando la democracía volvió y yo ya tuve edad de enterarme de las cosas y de vivir en primera persona las noticias, Luis García Meza fue juzgado y condenado. Durante los interrogatorios y a medida que se le iban detallando los horrores cometidos durante su dictadura, él sólo supo dar una respuesta: No recuerdo en este momento.

Parece ser que ahora sí que recuerda y se le ha ocurrido publicar un libro. Una de dos: O piensa que contando todo va a conseguir el perdón de alguien: lo dudo; o cree que si maquilla los hechos de entonces y los disfraza de memorias autobiográficas, lo mismo se muere y pasa a la historia como el presidente que nunca fue.

El título de su libro es "¡Yo dictador!". ¿Qué fuerte no? al menos asume lo que fue y no dejará de ser... (y bien podría subtitularse: y asesino, torturador, como poco.) 

En fin... vaya sinvergüenza. Ahora mismo se me viene a la mente la canción de los fabulosos cadillacs "mal bicho" y las fotos en blanco y negro de los periódicos de entonces, los titulares antiguos y el olor de la tinta del periódico: el primer olor que me hizo enamorar del periodismo con 13 años, profesión que abracé con la ilusión de cambiar el mundo.  

Ilusa de mí, que soy hija de la democracia, que no supe entonces que todo es mucho más complicado que eso...

http://www.rnw.nl/espanol/article/ex-dictador-boliviano-luis-garcia-meza-rompe-el-silencio

como la cigarra

(Este debería ser mi himno...)

Como la cigarra

María Elena Walsh

Tantas veces me mataron,

tantas veces me morí,

sin embargo estoy aqui

resucitando.

Gracias doy a la desgracia

y a la mano con puñal

porque me mató tan mal,

y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra

después de un año bajo la tierra,

igual que sobreviviente

que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,

tantas desaparecí,

a mi propio entierro fui

sola y llorando.

Hice un nudo en el pañuelo

pero me olvidé después

que no era la única vez,

y volví cantando.

Tantas veces te mataron,

tantas resucitarás,

tantas noches pasarás

desesperando.

A la hora del naufragio

y la de la oscuridad

alguien te rescatará

para ir cantando.

Bello poema de Elena Walsh, Como la cigarra. 1972. En la voz de La Negra, Mercedes Sosa.

Coitus interruptus

Soy de izquierdas y vale, se me ve el plumero.

Pero eso no me hace impermeable a las noticias, ni a los (ho)(e)rrores que se van cometiendo en nombre de los pueblos.

¿Vamos pa'lante? Nooooo. Una y otra vez, marcha atrás. Coitus interruptus constante. ¿Alguien sabe dónde está la salida, la puerta o una ventana chiquitita?

Opino como Felipe González: "rectificar es de sabios, pero hacerlo a diario es de necios"

Desvelos

En estos días ha sido noticia una niña a la que no le permiten asistir a clases normalmente (en un centro público, para más inri) por vestir un velo islámico.

Un velo que no molesta a sus compañeros (de hecho, cuatro de ellas se han solidarizado y en un gesto de inmensa grandeza espiritual, se han puesto el velo aún sin ser todas musulmanas), pero que molesta al consejo estudiantil, quién sabe por qué razones absurdas.

La normativa de este centro dice que no se puede entrar con la cabeza cubierta. Supongo que eso incluye pelucas y tupés... esperemos que ningún calvo tenga que dar clase nunca allí. Pero voy más allá. Si uno de esos alumnos fuese sometido a alguna terapia que le dejara sin pelo, y quisiera cubrirse la cabeza con un pañuelo, ¿¿tendría que buscarse otro cole?? O entonces la norma se flexibilizaría?

Somos “intolerantes” (que palabra más horrible. A mi no me da la gana de que nadie me “tolere” por mi acento y mi piel. Y menos por mis creencias religiosas o culturales. Que me trague con patatas si no le gusto). De hecho, podría apostar que se trata de una norma que está puesta para evitar que los niños vayan con gorra (que me parece igual de absurdo, pero en fin) y de la que se han cogido para evitar que esta niña musulmana -y las que vengan- haga “gala” de su creencia.

Ya que está claro que es por razones religiosas, supongo que en este mismo colegio no dejarán entrar a ninguna monja que lleve el hábito puesto. Quisiera hacer una prueba... ¿Se animaría alguna monja lectora a hacer de conejillo de indias? ¡¡¡Por favor!!!

Ahhh pero no. Creo que la norma no va para todas las religiones. Es ésta solamente. Lo que se pretende es enterrar aquel símbolo musulmán. No va para todos los símbolos... sino, tendríamos que ir arrancando cruces y cadenitas, porque llevar símbolos religiosos debe ser muy malo. ¿La criptonita del ateo? Mis amigos ateos se reirían.

Nuestra ignorancia es tan atrevida que creemos que el velo islámico es un símbolo de sumisión al hombre (el velo de las monjas es un símbolo de sumisión a Dios y algunas se cambian el nombre y todo o se encierran para siempre. ¿Alguien tiene problemas con ello?). Creemos que es impuesto por los padres a las niñas (¿¿como el vestido de primera comunión por ejemplo?? o cómo cuando les decimos a nuestros hijos no-musulmanes: hijito así no sales ni a la puerta??).

Me pregunto que pensará mi amiga Doria, musulmana nacida y criada en Colombia (es decir, que no tiene origen árabe ni similar y se convirtió porque quiso); Máster en Relaciones Internacionales y doctoranda en la misma materia. Qué pensará de todos estos prejuicios que nos hacemos los que nos hemos viajado nunca ni conocemos de cerca a un musulmán. No la veo muy sumisa yo...

El otro día comentaba en mi blog Papá Conejo- Mamá Piojo, que un juez había determinado que “los derechos del ser humano, los constitucionales, están por encima de cualquier ideario/normativa de un colegio”. Pues bien. Creo que está clara mi posición en el tema.

Desde aquí mando mi apoyo a esa niña valiente. Insumisa del sistema, fiel a sus convicciones y leal a sus creencias. Najwa, niña querida,: Defiende tus derechos. Defiende tu libertad. Ve a por todas.

Un cristiano contra dios

No soy muy futbolera. Lo era. Vale, lo reconozco. Lo soy en mi interior; y cuando el fútbol es de altura no me resisto.

Recuerdo el mundial de 2002 y mi apuesta en el Brasil - Alemania. Acerté el marcador ganador por encima del personal de la oficina (eminentemente masculino) y me llevé un whisky que luego todos compartieron en mi nombre. La copa de Europa me pilló en Chicago y allí estuve, buscando bares para ver jugar a España. Me perdí la final, estaba en pleno vuelo de vuelta, pero no me cansé de ver  al Niño, en reprise, decidir el partido de la gloria.

Sí... me gusta el buen fútbol. No veo cualquier partido, ni sigo la liga; no hago quinielas... pero me gusta. Pero además, soy Madridista... Me desencanté y dejé de seguirles después de la época galáctica; el cabezazo con el que Zidane acabó su carrera, el morro de Ronaldo, la salida de Del Bosque: la caída de los ángeles blancos. Fútbol de empresa y no de piernas.

En esta temporadita vuelvo a parar las orejas. El sábado promete y ya estoy frotándome las manos para ver el Madrid-Barça. O mejor dicho: Un cristiano contra dios. Cristiano Ronaldo contra el mejor jugador del mundo: Messi, a quien le durará el título, lo auguro.

Miro de reojo las jugadas divinas de La Pulga. Pequeño pero resultón, dirían mis amigas. Argentino, diría yo; su tierra es cantera de futbolistas. Hace magia y recuerda tanto a Maradona en su época dorada! Las jugadas se repiten una y otra vez en la tele. Subo el volumen. Lo tengo decidido.

Cristiano Ronaldo está como un tren; juega maravillosamente... pero...

Lo siento por mi equipo de siempre:  No soy beata, pero esta vez le apuesto a D10S.

Vs

100 años de Gran Vía

Madrid maravillosa tiene en su corazón una de mas calles más bonitas del mundo. Cosmopolita, diversa, acogedora y alegre siempre: La Gran Vía.

Es de las primeras calles de las que tengo memoria. Recuerdo pasear por allí desde pequeña y recuerdo que cuando volví, después de tantos años en mi amada Bolivia, fue también la primera que reconocí como Madrid.

Sus tiendas, el andar de las gentes, las conversaciones que se escuchan, lo tienen todo. Y una noche de Gran Vía es casi siempre redonda: calamares, cine o teatro, amigos y una copa. Pasear por ella es estar en Madrid absolutamente.

Cumple 100 años. Desde aquí mi tributo a su hermosura, y que dure mil años más.

Lugares preciosos

Junto a mi amiga Cósima, conocedora de otros mundos a través de sus paseos de la tarde, he descubierto una tienda preciosa que reúne a su vez a tres talentosas chicas en un sólo espacio.

La tienda se llama, La Antigüa y está en el muy madrileño barrio de Chueca.

Fue abierta hace dos semanas, pero les auguro éxitos enormes: cada uno de los objetos que se venden en ella son únicos y especiales. Broches, vestidos, láminas, chapas.... todo bajo los diseños de estás tres artistas: Silvia Calles (quien nos atendió en persona y de mil maravillas. Creadora de moda e ilustradora ), Lady Desidia (cada uno de sus broches es un cuento) y Lúcetemás (ropa y complementos delicadísimos).

Me ha encantado tooooodo. Desde aquí os animo a encontrar esta fantástica tienda y a daros una vuelta por estos espacios creativos que tanta falta hacen en todos los corazones del mundo.

La Antigua: Calle Pez, 2

Metro Callao,Noviciado o Tribunal

Barrio: Chueca

Vergüenza ajena

Ufffff no sé como he podido ver esta noticia. 11M: Un día negro para la historia y para la memoria de todos.

Recuerdo el día como algo terrible y no puedo ver ninguna imagen que me lo recuerde sin llorar.
Por eso no sé como esta mujer ha podido hacer algo tan increíble. Qué poca vergüenza.

NOTICIA

Me duele que sea latinoamericana. Así nos tildan a todos luego... Qué tristeza.

Espero de verdad tener que editar, borrar este post y pedir mil disculpas por haberlo puesto. Pero lastimosamente creo que hay tantas pruebas, que la mentira cae por su propio peso.

Esto me recuerda a mi adolescencia...

No he podido dejar de reir viendo esta publi. jejejejeje

¿Hacia dónde vamos?

Acabo de ver los resultados de las elecciones en Bolivia. Evo ha ganado; no me sorprende.

No me sorprenden los resultados ni me aterran como a muchos que conozco. Tal vez porque estoy tan lejos y a veces estoy ajena a todo lo que pasa, o tal vez porque nunca como ahora soy consciente de la realidad boliviana y de los pequeños que son nuestros "problemas" al lado de los de otros.

Ha sido cruzando el charco que se me ha removido la conciencia. No había visto las cosas tan claramente hasta que retrocedí y las ví desde lejos. Bajo otra perspectiva y otra luz. Y entonces me sentí boliviana de verdad y reconocí mi piel y mi acento. Por eso no se me borra y por eso me hacen llorar las cuecas y los huayños.

Evo ha ganado. ¿Ha ganado? No sé si yo quisiera heredar un país de alasitas como el nuestro, lleno de aves de rapiña sobrevolando el sillón presidencial y anexos. No sé sí alegrarme o condolerme por su reelección, porque tampoco había más opciones para el país: todo era más o menos "la misma chola con otra pollera".

A eso se une que no pude votar por tener el pasaporte caducado (no es excusa... se me olvidó renovarlo porque viajo con el otro, excepto si voy a Bolivia) y renovarlo llevaba tanto tiempo que no llegaba a estar listo para poder incribirme. Ok. Mea culpa.

Lo que se vivió en España es la muestra de lo bolivianos que nos sentimos aquí: Colas interminables como si repartieran monedas, gente durmiendo en la puerta para llegar a tiempo y "agarrar número". Y no pude. No me inscribí y no voté. Ni siquiera sé qué hubiera hecho... votar por Evo? ¿Contra Evo? Conocía a "los otros" y estoy segura de que no hubiera votado por ellos. Pero tampoco sé si votar por una hegemonía masista es la solución; creo que no. Que es contraproducente tanta mayoría porque habrá menos control, menos oposición a cualquier rodillo y eso sí: la misma corrupción de siempre.

Sólo sé, y anoche lo solté en la mesa sin pensar en que empezaría una acalorada discusión, que el pueblo ha votado en masa (nunca mejor dicho). Que según los observadores internacionales no ha habido fraude alguno y que hasta los opositores han reconocido la derrota.

Yo soy más pesimista. Creo hemos perdido todos.

La voz del pueblo es la voz de Dios, dicen y para el que no le guste, ya está el dicho español: ajo y agua*

* A joderse y Aguantarse

¡¡ABAJO LOS MUROS!!!

Tenemos una alemana en casa. Vivimos frente al Parque Berlín. Nuestros amigos más queridos son alemanes. Alemania fue el primer país que acogió a mi madre cuando salió del suyo, nos encanta ir al Fass... son cosas simples y domésticas: No nos une mucho a Alemania, pero hoy su alegría es nuestra.

No nos gustan los "prohibidos". Creemos en la libertad.

Creemos en los derechos humanos.

Creemos en derribar muros y en el poder de uno.

Ver más: La caída del muro

¡Qué alegre es mi gente!

Llegamos tarde, pero llegamos. Ayer se realizó en Madrid el Festival Viva América, que contó con la presencia de más de medio millón de personas bailando al ritmo de la música de los grupos participantes.

No llegué a ver a Bolivia, pero sí que pude preguntarles dónde ensayaban y que hay que hacer para bailar con ellos... a ver si cuelo y la próxima oportunidad estoy del otro lado del escenario.

Además de los grupos representantes de cada país (con sus respectivas bandas, ritmos, gente, banderas...) estuvo Fito Paez alegrando la noche. Por poco y ocasiona una marea de gente en la que nos hubiéramos ahogado, seguro. Dejo estas fotos para que se vea el "mogollón" y la alegría de la noche.

Más fotos:

http://www.vivamerica.com/madrid/la-marcha/album-de-fotos-la-marcha-2009

Nasija, ser mujer en África

Mi hermana no entiende cómo puedo ser "feminista". No puedo evitarlo. Y ella también lo es, aunque no lo sepa...

Dejo este vídeo que me envía Marian, y que me arranca muchas lágrimas. Un cortometraje de Guillermo Ríos en el que se ve el problema de "ser mujer" en África, desde el punto de vista de la condenada a muerte.

Nasija
Cargado por short_film. - Mira más videos de TV y películas.

Madrid olímpica

(las vacaciones han sido muy largas, pero vuelvo)

Amo Madrid. La siento mía. Es una ciudad hermosa, variada y alegre. Sus calles acogen; está llena de parques, banquitos que invitan a tomar el sol en primavera, vitrinas y escaparates para todos los gustos y bolsillos. Absolutamente cosmopolita. Tiene un gran sistema de transporte público (lo cual se agradece, especialmente porque sólo me muevo a pie y en metro; uno de los mejores del mundo)... Madrid histórica, Madrid moderna... hoy compite. Queremos ser ciudad olímpica y acoger en 2016 la fiesta del deporte. Nos lo merecemos, desde luego.

No sólo por haberlo intentado ya hace 4 años, sino porque ofrece todas las condiciones para albergar y dar cobijo a los deportistas de todo el mundo.

España es un país cuna de deportistas de élite. No es casualidad tener en nuestras filas gente como Mengual, Alonso, Nadal, Gasol, Corredor... No es casualidad tener equipos campeones del mundo en varias de las especialidades deportivas. El deporte es importante aquí y se considera una inversión. Los españoles vibran con el deporte: disfrutan de la vuelta a España, sueñan con la fórmula 1, enloquecen con el fútbol, se ilusionan con el tenis, saltan con el básquet...

Merecemos ganar. Tenemos puesta nuestra ilusión en ello. Y aunque nuestra única rival - Chicago- es también una ciudad maravillosa, estoy aquí contando los minutos para escuchar la decisión final y que sea Madrid la vencedora. "Yo tengo una corazonada..."

http://www.madrid2016.es/es/paginas/home.aspx

Un ejemplo para el mundo

Esta mañana he leído una noticia que me ha alegrado el día:

Ley pionera:
BOLIVIA PROHÍBE EL USO DE ANIMALES EN CIRCOS

Noticia completa

El gobierno boliviano ha establecido que la utilización de animales para la diversión de los humanos es un acto de crueldad. La ley, que ha sido rápidamente aplaudida por todos los grupos que defienden los derechos de los animales, es un gran paso para que otros países del mundo imiten y promuevan leyes parecidas.

Una excelente noticia para la naturaleza y una lanza para aquellos que lastiman a los animales en nombre de la "cultura". La tauromaquia tiene los días contados...

Lluvia y Toto....

Maravilloso. Por favor, cierren los ojos y oigan...
Son sólo voces y ruidos de personas, sin un solo instrumento. Me llegó por e-mail y me ha encantado. Quería compartirlo.
Para mi la canción es muy especial. Me recuerda mi adolescencia - aunque la canción es mayor que yo, con creces ehhh - y los amigos de entonces. La lluvia y eternos paseos en bici; llegar empapada a casa.
Me recuerda mi amadísima Sucre, aunque Toto no tenga nada que ver con ella, y mi época motera.
¡¡Pucha!! Se han ido los años rapidito...

Más de este grupo vocal aquí: Perpetuum Jazzile